La Festa Medievale
Quando il borgo torna all’antico splendore
Oggi Santa Severina non sembrava più reale. O meglio, era più reale del solito – solo di un’altra epoca. La Festa Medievale ha ribaltato tutto: ogni angolo era vivo, pieno di gente in costume, di suoni, di colori che non ti aspetti.
Appena entrato nel centro storico, mi sono trovato circondato. Dame con vestiti elaboratissimi che sembravano uscite da un ritratto rinascimentale. Cavalieri in armatura che camminavano con grande naturalezza, come se niente fosse. Artigiani che martellavano il ferro sull’incudine come se fossimo davvero nel 1400, quasi 1500. Non sembrava una recita. Era qualcosa di più sincero, più sentito.
Falconieri e cavalieri fantasma
In piazza del Duomo, c’era un falconiere con un rapace sul braccio che faceva impazzire tutti, grandi e piccini. L’aria sapeva di spezie e carne arrosto, quel profumo forte che ti entra dentro e ti fa venire fame anche se hai appena mangiato. Ho seguito un corteo fino al Castello, dove due cavalieri si sono messi a duellare con le spade. Bandiere che sventolavano, gente che urlava, il clangore del metallo contro il metallo… per un attimo ci ho creduto davvero, che fossimo tornati indietro di secoli, tra i fasti dei Carafa. La guida di ieri mi aveva raccontato di cavalieri fantasma che girano ancora da queste parti. E lì, nel cuore di quel borgo meraviglioso, quasi mi aspettavo di vederne uno. Ma la cosa più bella erano i piccoli dettagli: un bambino che provava a intrecciare il vimini, aiutato da un saggio e paziente artigiano, una donna al telaio che tesseva con gesti antichi e precisi, un mercante che vendeva ceramiche dipinte a mano con simboli strani, legati alle leggende locali. Ho comprato un talismano in pietra – «porta fortuna come l’acqua del Battistero», mi ha giurato il venditore. L’ho messo in tasca come un souvenir vero, non quelle porcherie turistiche che trovi dappertutto.
Cena in compagnia e favole da tramandare
Verso sera ho mangiato al banchetto medievale, sotto le stelle. Pasta chjna, vino speziato, e tanta gente seduta ai tavoli – alcuni del posto in costume, altri come me, capitati qui per caso o per curiosità. Un signore vestito da frate mi ha raccontato delle streghe della valle del Neto. Erano donne che diventavano gufi, e per tenerle lontane la gente metteva ciotole d’acqua sui davanzali o croci di legno: si credeva che le streghe, vittime di una sorta di incantesimo, fossero costrette a contare ogni goccia d’acqua prima di poter entrare nelle case, perdendo così la forza magica. Storie così, che sembrano favole ma che qui molti conoscono e tramandano. Quando tutto è finito e ho riattraversato i vicoli – stavolta silenziosi, illuminati solo dalle fiaccole – il Medioevo era tornato nei libri. Ma non del tutto. Qualcosa era rimasto nell’aria, nelle risate lontane, nel profumo del legno bruciato, nel battito del mio cuore.
